caleidoscópio

Divino Espírito Santo

2008-01-30T15:16:00.000-08:00

Os devotos do Divino

Vão abrir sua morada

Pra bandeira do menino

Ser bem-vinda, ser louvada, ai, ai

Os devotos do Divino

Vão abrir sua morada

Pra bandeira do menino

Ser bem-vinda, ser louvada, ai, ai

Deus nos salve esse devoto

Pela esmola em vosso nome

Dando água a quem tem sede,

Dando pão a quem tem fome, ai, ai

Deus nos salve esse devoto

Pela esmola em vosso nome

Dando água a quem tem sede,

Dando pão a quem tem fome, ai, ai

A bandeira acredita

Que a semente seja tanta

Que essa mesa seja farta,

Que essa casa seja santa, ai, ai

A bandeira acredita

Que a semente seja tanta

Que essa mesa seja farta,

Que essa casa seja santa, ai, ai

Que o perdão seja sagrado

Que a fé seja infinita

Que o homem seja livre,

Que a justiça sobreviva, ai, ai

Que o perdão seja sagrado

Que a fé seja infinita

Que o homem seja livre,

Que a justiça sobreviva, ai, ai

Assim como os três reis magos

Que seguiram a estrela guia

A bandeira segue em frente

Atrás de melhores dias, ai, ai

Assim como os três reis magos

Que seguiram a estrela guia

A bandeira segue em frente

Atrás de melhores dias, ai, ai

No estandarte vai escrito

Que ele voltará de novo

Que o rei será bendito

Ele nascerá do povo, ai, ai

No estandarte vai escrito

Que ele voltará de novo

Que o rei será bendito

Ele nascerá do povo, ai, ai

(Ivan Lins & Vitor Martins)

Monumentos Mutantes

2008-01-30T13:00:00.000-08:00

O Monumento Mutante

"Já visitei muitos monumentos neste mundo, que procuraram imortalizar as cidades que os coloca em lugar de destaque. Homens imponentes, cujos nomes já foram esquecidos, mas que ainda permanecem montados em seus lindos cavalos. Mulheres que estendem coroas ou espadas para o céu, simbolizando vitórias que já não constam mais nem em livros escolares. Crianças solitárias e sem nome, gravadas em pedra, a inocência para sempre perdida durante as horas e dias em que foram obrigadas a posar para algum escultor que a história também esqueceu.

E no final de tudo, com pouquíssimas exceções (o Rio de Janeiro é uma delas com o seu Cristo Redentor) não são as estátuas que marcam a cidade, mas as coisas mais inesperadas. Quando Eiffel construiu uma torre de aço para uma exposição, não podia sonhar que isso terminaria sendo o símbolo de Paris, apesar do Louvre, do Arco do Triunfo, dos imponentes jardins. Uma maçã representa Nova York. Uma ponte não muito freqüentada é o símbolo de San Francisco.

Também uma ponte sobre o Tejo está nos cartões postais de Lisboa. Barcelona, uma cidade cheia de coisas bem resolvidas, tem uma catedral jamais terminada (A Sagrada Família) como seu monumento mais emblemático. Em Moscou, uma praça cercada de edifícios e com um nome que já não representa o presente (Praça a Vermelha, em lembrança do comunismo) é a grande referência. E daí por diante.

Talvez pensando nisso, uma cidade resolveu criar um monumento que jamais fosse o mesmo, que pudesse desaparecer toda noite e reaparecer de manhã, que a cada minuto do dia se transformasse, dependendo para isso da força do vento ou dos raios de sol. Diz a lenda que uma criança teve a idéia, justamente no momento de… fazer pipi. Quando terminou, contou a seu pai que o lugar onde moravam estaria protegido de invasores se pudesse ter uma escultura capaz de sumir antes que estes se aproximassem. O pai foi conversar com os conselheiros do local, que embora tivessem adotado o protestantismo como religião oficial e considerassem tudo que fugisse da lógica como superstição, mesmo assim decidiram seguir o conselho.

Outra história conta que, como um rio se encontrava com um lago e provocava uma corrente muito forte, ali foi construída uma represa hidroelétrica; mas quando os trabalhadores voltavam para casa e fechavam as válvulas, a pressão era muito grande, e as turbinas terminavam por estourar. Até que um engenheiro teve a idéia de colocar uma fonte no local, onde a água em excesso pudesse escapar.

Com o tempo, a engenharia resolveu o problema, e a fonte se tornou desnecessária. Mas talvez lembrando a lenda do tal menino, os habitantes decidiram por mantê-la. A cidade já possuía muitas fontes, e esta estaria no meio de um lago; o que fazer para torná-la visível?
E foi assim que o monumento mutante nasceu. Poderosas bombas foram colocadas, e hoje em dia ele é um jato de água fortíssimo, jorrando 500 litros por segundo na vertical, a 200 km por hora. Dizem, e eu já comprovei, que pode ser visto até mesmo de um avião voando a 10.000 metros. Não tem nome especial; chama-se mesmo "Jato d'Água", símbolo da cidade de Genebra (onde não faltam esculturas de homens a cavalo, mulheres heróicas, crianças solitárias).
Uma vez perguntei a Denise, uma cientista suíça, o que ela achava do Jato D'Água.

- Nosso corpo é em quase sua totalidade inteiramente feito de água, onde passam descargas elétricas que comunicam informações. Uma destas informações é chamada de Amor, e pode interferir em todo o organismo. O amor muda o tempo todo. Penso que o símbolo de Genebra é o mais lindo monumento ao amor concebido pela arte do homem.
Não sei se o tal garoto da lenda pensou nisso, mas acho que Denise está coberta de razão.

By Dom Paulete.

Maria Fernanda (do Lucas Jr.) e Júlia (da Paula)

2007-11-18T10:56:00.000-08:00

"Bendita a primavera da vida, breve,
Cujo sopro tudo atravessa!

A forma desaparece
Enquanto o ser para a vida desperta.
Gerações se sucedem
No esforço de evoluir;
Espécie produz espécie,
Em tempos que não têm fim;
Mundos inteiros se erguem e declinam!
Mergulha nos encantos da vida, ó flor,
Na ourela da primavera;
Louvando a Bondade do Eterno,
Aproveita tua curta existência.
Acrescenta a ela, criativa,
Também teu óbulo;
Breve e hesitante,
Sopra, o quanto agüentares,
A tua parcela de vida ao dia eterno!"

Bjornstjerne Bjornson - Poema Psalm IIMundo de Sofia

Depois de amanhã...

2007-10-31T22:42:00.000-07:00

"Quando vier a Primavera,

Se eu já estiver morto,

As flores florirão da mesma maneira

E as árvores não serão menos verdes

que na Primavera passada.

A realidade não precisa de mim.

Sinto uma alegria enorme

Ao pensar que a minha morte

não tem importância nenhuma

Se eu soubesse que amanhã morria

E a Primavera era depois de amanhã,

Morreria contente,

porque ela era depois de amanhã."

(Alberto Caeiro)

Meu Próprio Deserto

2007-10-23T18:21:00.000-07:00

Foto: Roberta R.

"Minha estrela não é a de Belém:

A que, parada, aguarda o peregrino.

Sem importar-se com qualquer destino

A minha estrela vai seguindo além...

— Meu Deus, o que é que essa menina tem?

— Já suspeitavam desde eu pequenina.

O que eu tenho?

É uma estrela em desatino...

E nos desentendemos muito bem!

E quando tudo parecia a esmo

E nesses descaminhos me perdia

Encontrei muitas vezes a mim mesma...

Eu temo é uma traição do instinto

Que me liberte, por acaso, um dia

Deste velho e encantado Labirinto"

(Quintana)

Prece de Cáritas

2007-10-21T16:27:00.000-07:00

"Deus nosso Pai, vós que sois todo poder e bondade.
Dai a força àquele que passa pela provação.
Dai a luz àquele que procura à verdade.
Ponde no coração do homem a compaixão e a caridade.
Deus, dai ao viajor a estrela guia, ao aflito a consolação, ao doente o repouso.

Pai, dai ao culpado o arrependimento,

ao espírito a verdade, a criança o guia ao órfão o pai
Senhor, que a vossa bondade se estenda sobre tudo que criaste.
Piedade Senhor para aqueles que não vos conhecem,

a esperança para aqueles que sofrem.
Que a Vossa bondade permita aos espíritos consoladores

derramarem por toda parte a paz, a esperança e a fé.
Deus, um raio, uma faísca do vosso Amor pode abrasar a terra.
Deixai-nos beber nas fontes esta bondade fecunda e infinita

e todas as lágrimas secaram,

todas as dores acalmar-se-ão.
Uma só oração, um só pensamento subirá até vos, como um grito de reconhecimento e de Amor.
Como Moisés sobre a montanha nos lhe esperamos com os braços abertos.
Oh bondade! Oh beleza! Oh perfeição!
Queremos de alguma sorte alcançar vossa misericórdia.
Deus,
Dai-nos a força de ajudar o progresso a fim de subirmos até vos.
Dai-nos a caridade pura.
Dai-nos a fé e a razão.
Dai-nos a simplicidade, que fará de nossas almas...
Um espelho onde se refletirá a Vossa Santa e Misericordiosa imagem."

Jeito de Viver

2007-10-05T19:00:00.000-07:00

Eu ainda sou
Aquele sonhador

Desculpe se o que eu sinto
É muito antigo
Desculpe o que eu fizer
É por Amor

Eu ainda vivo
No mundo da lua
Fazendo planos simples pro futuro

Eu na verdade
Sou um menestrel medieval
Assombrado com imagens de televisão
Assustado pelas coisas que acontecem
Dentro do meu coração

Por isso eu penso
Que essas coisas
Não deviam ser
Pura paixão

Eu ainda estou
Querendo descobrir
Um jeito de mostrar meu sentimento
Um jeito claro e simples de viver
Sem precisar fingir

Eu na verdade
Sou um menestrel medieval
Assombrado com imagens de televisão
Assustado pelas coisas que acontecem
Dentro do meu coração
Por isso eu penso
Que essas coisas
Não deviam ser
Pura paixão...

O jeito de viver
(Sá e Guarabyra)

O Tempo

2007-05-31T15:50:00.000-07:00

"O despertador é um objeto abjeto.
Nele mora o Tempo.
O Tempo não pode viver sem nós, para não parar.
E todas as manhãs nos chama
freneticamente
como um velho paralítico a tocar a campainha atroz.
Nós é que vamos empurrando,
dia a dia,
sua cadeira de rodas.
Nós, os seus escravos.
Só os poetas
os amantes
os bêbados
podem fugir por instantes ao Velho...

Mas que raiva impotente dá no Velho
quando encontra crianças a brincar de roda e não há outro jeito senão desviar delas a sua cadeira de rodas!
Porque elas, simplesmente, o ignoram...."
(Mario Quintana)

*Não sou o psicanálista não... Rs... Gostei de seu recado, obrigado! Um beijo e fique com Deus.Até mais. 21/06/05 *

GUB, vamos, novamente, fugir 'por alguns instantes' do tempo!!?! CF

Sobre a corda espessa...

2007-05-31T15:48:00.000-07:00

Hábito

"Que o início de um hábito é como um fio fino, quase sempre invisível. Mas cada vez que repetimos o mesmo ato, estamos a acrescentar mais um fio, até que o hábito torna-se numa corda espessa que prende os nossos pensamentos e ações. É melhor tomar uma decisão errada do que criar o hábito da indecisão." (Orion Swett Marden)

Pequenos x Grandes

2007-05-15T23:46:00.000-07:00

"O maior vai de boa mente com o mais pequeno. O medíocre vai sozinho."
Rabindranath Tagore

Estrangeiramente,

2007-05-11T15:07:00.000-07:00

Sou um estrangeiro neste mundo.

Sou um estrangeiro, e há na vida do estrangeiro uma solidão pesada e um isolamento doloroso.

Sou assim levado a pensar sempre numa pátria encantada que não conheço, e a sonhar com os sortilégios de uma terra longínqua que nunca visitei.

Sou um estrangeiro para minha alma. Quando minha língua fala, meu ouvido estranha-lhe a voz.

Quando meu Eu interior ri ou chora, ou se entusiasma, ou treme, meu outro Eu estranha o que ouve e vê, e minha alma interroga minha alma.

Mas, permaneço desconhecido e oculto, velado pelo nevoeiro, envolto no silêncio.

Sou um estrangeiro para o meu corpo.Todas as vezes que me olho num espelho, vejo no meu rosto algo que minha alma não sente, e percebo nos meus olhos algo que minhas profundezas não reconhecem.

Quando caminho nas ruas dacidade, os meninos me seguem gritando: "Eis o cego, demos-lhe um cajado que o ajude." Fujo deles.

Mas encontro outro grupo de moças que me seguram pelas abas da roupa, dizendo: "É surdo como a pedra. Enchamos seus ouvidos com canções de amor e desejo." Deixo-as correndo. Depois, encontro um grupo de homens que me cercam, dizendo: "É mudo como um túmulo, vamos endireitar-lhe a língua." Fujo deles com medo.

E encontro um grupo de anciãos que apontam para mim com dedos trêmulos, dizendo: "É um louco que perdeu a razão ao freqüentar as fadas e os feiticeiros."

Sou um estrangeiro neste mundo. Sou um estrangeiro e já percorri o mundo do Oriente ao Ocidente sem encontrar minha terra natal, nem quem me conheça ou se lembre de mim.

Acordo pela manhã, e acho-me prisioneiro num antro escuro, freqüentado por cobras e insetos. Se sair à luz, a sombra de meu corpo me segue, e assombras de minha alma me precedem, levando-me aonde não sei, oferecendo-me coisas de que não preciso, procurando algo que não entendo.

E quando chega a noite, volto para a casa e deito-me numa cama feita de plumas de avestruz e de espinhos dos campos.

Idéias estranhas atormentam minha mente, e inclinações diversas, perturbadoras, alegres, dolorosas, agradáveis.

À meia-noite, assaltam-me fantasmas de tempos idos. E almas de nações esquecidas me fitam. Interrogo-as, recebendo por toda resposta um sorriso. Quando procuro segurá-las, fogem de mim e desvanecem-se como fumaça.

Sou um estrangeiro neste mundo. Sou um estrangeiro e não há no mundo quem conheça uma única palavra do idioma de minha alma... Caminho na selva inabitada e vejo os rios correrem e subirem do fundo dosvales ao cume das montanhas. E vejo as árvores desnudas se cobrirem defolhas num só minuto. Depois, suas ramas caem no chão e se transformam em cobras pintalgadas. E as aves do céu voam, pousam, cantam, gorgeiam e depois param, abrem as asas e viram mulheres nuas, de cabelos soltos e pescoços esticados.

E olham para mim com paixão e sorriem com sensualidade. E estendem suas mãos brancas e perfumadas. Mas, de repente, estremecem e somem como nuvens, deixando o eco de risos irônicos.

Sou um estrangeiro neste mundo.

Sou um poeta que põe em prosa o que a vida põe em versos, e em versos o que a vida põe em prosa.

Por isto, permanecerei um estrangeiro até que a morte me rapte e me leve para minha pátria.

(Khalil Gibran)

De olhos fechados,

2007-05-10T23:21:00.000-07:00

"Eu queria trazer-te uns versos muito lindos

colhidos no mais íntimo de mim...

Suas palavras seriam as mais simples do mundo,

porém não sei que luz as iluminaria
que terias de fechar teus olhos para as ouvir...
Sim! Uma luz que viria de dentro delas,
como essa que acende inesperadas cores
nas lanternas chinesas de papel!
Trago-te palavras, apenas...
e que estão escritas do lado de fora do papel...
Não sei, eu nunca soube o que dizer-te
e este poema vai morrendo,
ardente e puro, ao vento da Poesia...
como uma pobre lanterna que incendiou!"

(Mario Quintana)

Único!

2007-05-09T03:11:00.000-07:00

"O amor que lhe tenho é minha vida fluindo plena,

como corre o riacho nas manhãs

de outono, em sereno abandono.

Minhas canções são únicas como meu amor,

como é único o murmúrio de um rio

que canta com todas suas ondas e correntes."

(do padrinho R. Tagore)

Amor é Sagrado

2007-05-05T12:42:00.000-07:00

"Um relacionamento sagrado é uma forma de economizar tempo.
Um segundo juntos renova o universo para ambos."
(A Couse em Miracles)

Português

2007-04-14T01:15:00.000-07:00

AUTOR: Professor João Pedro da UNICAMP / CAMPINAS/SP

1. Deve-se evitar ao máx. a utiliz. de abrev., etc.
2. É desnecessário fazer-se empregar de um estilo de escrita demasiadamente rebuscado. Tal prática advém de esmero excessivo que raia o exibicionismo narcisistico.
3. Anule aliterações altamente abusivas.
4. não esqueça as maiúsculas no início da frase. E após os pontos de exclamação ! e interrogação ?também.
5. Evite lugares comuns como o diabo foge da cruz.
6. O uso de parêntesis (mesmo quando for relevante) é desnecessário.
7. Estrangeirismos estão out;
8. Evite o emprego de gíria, mesmo que pareça nice, sacou??... então valeu!
9. Palavras de baixo calão, porra, podem transformar o seu texto numa merda.
10. Nunca generalize: generalizar é um erro em todas as situações.
11. Evite repetir a mesma palavra pois essa palavra vai ficar uma palavra repetitiva. A repetição da palavra vai fazer com que a palavra repetida desqualifique o texto onde a palavra se encontra repetida.
12. Não abuse das citações. Como costuma dizer um amigo meu: "Quem cita os outros não tem idéias próprias".
13. Frases incompletas podem causar
14. Não seja redundante, não é preciso dizer a mesma coisa de formas diferentes; isto é, basta mencionar cada argumento uma só vez, ou por outras palavras, não repita a mesma idéia várias vezes.
15. Seja mais ou menos específico.
16. Frases com apenas uma palavra? Jamais!
17. A voz passiva deve ser evitada.
18. Utilize a pontuação corretamente o ponto e a vírgula pois a frase poderá ficar sem sentido especialmente será que ninguém mais sabe utilizar o ponto de interrogação
19. Quem precisa de perguntas retóricas?
20. Conforme recomenda a A.G.O.P., nunca use siglas desconhecidas.
21. Exagerar é cem milhões de vezes pior que a moderação.
22. Evite mesóclises. Repita comigo: "mesóclises: evitá-las-ei!"
23. Analogias na escrita são tão úteis como chifres na galinha.
24. Não abuse das exclamações! Nunca!!! O seu texto fica horrível!!!
25. Evite frases exageradamente longas pois estas dificultam a compreensão da idéia nela contida e, por conterem mais que uma idéia central, o que nem sempre torna o seu conteúdo acessível, forçam, desta forma, o pobre leitor separá-la nos seus diversos componentes de forma a torná-las compreensíveis, o que não deveria ser, afinal de contas, parte do processo da leitura, hábito que devemos estimular através do uso de frases mais curtas.
26. Cuidado com a hortografia, para não estrupar a lingúa portuguêza.
27. Seja incisivo e coerente, ou não.
28. Não fique escrevendo (nem falando) no gerúndio. Você vai estar deixando seu texto pobre e estar causando ambigüidade, com certeza você vai estar deixando o conteúdo esquisito, vai estar ficando com a sensação de que as coisas ainda estão acontecendo. E como você vai estar lendo este texto, tenho certeza que você vai estar prestando atenção e vai estar repassando aos seus amigos, que vão estar entendendo e vão estar pensando em não estar falando desta maneira irritante.
29. Outra barbaridade que tu desves evitar chê, é usar muitas expressões que acabem por denunciar a região onde tu moras, carajo!... nada de mandar esse trem.... vixi... entendeu bichinho?
30. Não permita que seu texto acabe por rimar, porque senão ninguém irá agüentar já que é insuportável o mesmo final escutar, o tempo todo sem parar.

Fotografia

2007-03-31T12:05:00.000-07:00

Desejo uma fotografia como esta — o senhor vê? — como esta: em que para sempre me ria como um vestido de eterna festa. Como tenho a testa sombria, derrame luz na minha testa. Deixe esta ruga, que me empresta um certo ar de sabedoria. Não meta fundos de floresta nem de arbitrária fantasia... Não... Neste espaço que ainda resta, ponha uma cadeira vazia.
(Cecília Meireles)

Respira!

2007-03-24T01:26:00.000-07:00

"Quem faz um poema abre uma janela.

Respira, tu que estás numa cela abafada,

esse ar que entra por ela.

Por isso é que os poemas têm ritmo

- para que possas profundamente respirar.

Quem faz um poema salva um afogado."

(Mário Quintana)

saudade...

2007-03-20T16:52:00.000-07:00

''O meu Amor sozinho,

É assim como um jardim sem flor,

Só queria poder ir dizer a ela,

Como é triste se sentir saudade.

É que eu gosto tanto dela,

Que é capaz dela gostar de mim,

Acontece que eu estou mais longe dela,

Do que a estrela a reluzir na tarde.

Estrela, eu lhe diria,

Desce à terra, o Amor existe,

E a poesia só espera ver nascer a primavera,

para não morrer,

Não há Amor sozinho,

É juntinho que ele fica bom,

Eu queria dar-lhe todo o meu carinho,

Eu queria ter felicidade.

É que o meu Amor é tanto,

Um encanto que não tem mais fim,

No entanto ela não sabe que isso existe,

É tão triste se sentir saudade.

Amor, eu lhe direi,

Amor que eu tanto procurei,

Ah! quem me dera eu pudesse ser,

A tua primavera e depois morrer.''

Vinicius De Moraes.

Por quê?

2007-01-29T14:24:00.000-08:00

Foto: Roberta R.

"Como de costume, na noite passada as transmissões das notícias pela televisão - a mais subserviente e deformante das máquinas de informação - desviavam nossa atenção da verdade. Eles não perguntavam por que os palestinos teriam linchado dois israelenses secretos. Ao invés disso, perguntavam por que a polícia palestina não os tinha protegido. Não perguntavam por que um manifestante suicida, num barco de borracha teria investido contra o USS Cole. Em lugar disso, perguntavam quem ele era, para quem trabalhava e entrevistaram funcionários do Pentágono que denunciaram o ato de "terrorismo". Sempre o "quem" ou o "que", nunca o "por quê?" - R. Fisk

Cada coisa!

2007-01-26T11:35:00.001-08:00

As Coisas

O encanto sobrenatural
que há nas coisas da Natureza!
No entanto, amiga,
se nelas algo te dá
encanto ou medo,
não me digas que seja feia ou má,
é, acaso, singular...
E deixa-me dizer-te
em segredo
um dos grandes
segredos do mundo:
- é simplesmente porque
não houve nunca
quem lhes desse
ao menos
um segundo olhar!
(Mário Quintana)

Sobre a primavera...

2007-01-23T08:45:00.000-08:00

Foto: Roberta R.

"O indivíduo que pensa contra a sociedade que dorme,

eis a eterna história,

e a primavera terá sempre o mesmo inverno a vencer."
(Émile-Auguste Chartier)

Sobre a obscuridade e a luminosidade...

2007-01-21T23:11:00.000-08:00

"É o vínculo que une

a obscuridade do passado com a luminosidade do futuro;
é a ponte entre

o silêncio dos sentimentos e a sua própria melodia."

Gibran (falando sobre o primeiro beijo).

Aprendendo a nadar...

2007-01-18T17:30:00.000-08:00

"O homem só ensina bem o que para ele tem poesia" - Rabíndranáth Thákhur

Rabíndranáth Thákhur (रवीन्द्रनाथ ठाकुर), ocidentalizado Tagore.

Ísis

2007-01-12T23:33:00.000-08:00

E diz-me a desconhecida:
"Mais depressa! Mais depressa!"
Que eu vou te levar a vida! . . .
"Finaliza! Recomeça!"
Transpõe glórias e pecados! . . .
"Eu não sei que voz seja essa
Nos meus ouvidos magoados:
Mas guardo a angústia e a certeza
De ter os dias contados . . .
Rolo, assim, na correnteza
Da sorte que se acelera,
Entre margens de tristeza,
Sem palácios de quimera,
Sem paisagens de ventura,
Sem nada de primavera . . .
Lá vou, pela noite escura,
Pela noite de segredo,
Como um rio de loucura . . .
Tudo em volta sente medo . . .
E eu passo desiludida,
Porque sei que morro cedo . . .
Lá me vou, sem despedida . . .
Às vezes, quem vai, regressa . . .
E diz-me a Desconhecida:
"Mais depressa" Mais depressa" . . .

cecília meireles

Espelho Meu

2007-01-05T03:14:00.000-08:00

"Vim da terra vermelha e do cafezal.

As almas penadas, os brejos e as matas virgens

Acompanham-me como o espantalho,

Que é o meu auto-retrato.

Todas as coisas frágeis e pobres

Se parecem comigo."

(Cândido Portinari)

O tropeço é um arremesso!

2006-12-14T00:00:00.000-08:00

Foto: Roberta R.

''De tudo, ficaram três coisas:

A certeza de que estamos sempre começando...

A certeza de que precisamos continuar...

A certeza de que seremos interrompidos antes de terminar....

Portanto devemos:

Fazer da interrupção, um caminho novo ...

Da queda, um passo de dança...

Do medo, uma escada...

Do sonho, uma ponte...

Da procura, um encontro...''

(Fernando Sabino)

~ //~

"O que pro dedão é um tropeço,

pro corpo é um arremesso."

Lagoa, Liberdade e Vida

2006-12-02T22:12:00.000-08:00

Concurso Municipal de Redação - 1992

TEMA: LAGOA, LIBERDADE E VIDA
Roberta Resende: 1º Lugar

Idade: 13 anos

Prêmio: 1 caixa de cerveja

ps.: Não me importei com o prêmio, não bebia e meus pais adoraram! Mas, acho engraçado registrar que isso ocorreu porque quem patrocinou o prêmio foi a Cobeb.

O 2º prêmio era um hidratante, patrocinado pelo O Boticário... fiquei querendo o segundo lugar.. mas, quem levou foi a Isabela Garcia, filha da Tânia, professora de História. Tó o texto!

"Menina, grande pequena, sonhava muito, andava descalça, seus filhos eram simples, morenos, humildes e queridos por todos.

Menina andava entre ruas, iluminadas pela lua e ao raiar do dia, quando o galo cantava e despertava seus filhos, ela continuava tranqüila e linda.

O suor não escondia a alegria e tornava ainda mais belo o trabalho.

Menina, terra do sol, a ele se comparava, terra iluminada, lagoa de prata, céu de um azul mais aberto. Menina do coração de mãe; abrigava seus filhos e visitantes que, na maioria das vezes, daqui não saíam.

Suas águas encharcavam de beleza os olhos de sua gente e seus olhos como prata brilhavam de tanto sonhar. Os seus filhos brincavam com o tempo e viviam para sempre meninos, amantes da vida, do verde e da liberdade. E por essas ruas, onde se ria e se chorava, eles eram felizes, verdadeiros irmãos. Porém, com o progresso seus filhos não conseguiram brincar; e junto com suas alegrias e tristezas ele: o "pro"-gresso chegou em Lagoa.

Agora, Lagoa está calçada, já se vêem postes e luminárias, produz cana e doce que geram empregos. Ainda tem muitos sonhos e planos, mas, já canta conquistas. Sem medo, voam suas ruas e avenidas. Cresce, mas, não perde o seu incomparável brilho. Automóveis circulam e semáforos já piscam... Porém, alguns de seus filhos se confundem, a injustiça dos que não entendem que são filhos da mesma terra, que são irmãos, fere: levando centenas de família à beira da miséria, alguns não têm onde morar, o suor não é recompensado.

A injustiça proíbe que alguns vivam do seu próprio suor, agora eles precisam do dinheiro, então sofrem. Mas, seu ar ainda tem cheiro de luta e suas águas transmitem mansidão. A luta, a tranqüilidade e o gostinho de ser interior são únicos e podem combater o lado mau que o progresso traz consigo.

E Lagoa pode continuar grande, bem grande, e crescer ainda mais. Seus filhos ainda amam a vida, o verde e a liberdade; e querem ser filhos e irmãos. Mas, precisam se unir e formar de verdade uma família. Precisam bater suas asas e voar, voar bem alto, para que possam distinguir o bom do ruim e conhecer os dois lados do progresso. Eles podem fazer isso! Eles são livres! E Lagoa crescerá de verdade: em tamanho, em liberdade e em vida e continuará sendo a nossa eterna, grande pequena, Lagoa da Prata."

ps.: Na época, datilografado pelo meu querido primo Eduardo! Te agradeço!

purutaco tataco...

2006-11-27T02:16:00.000-08:00

"Já repararam como é bom dizer "o ano passado"?

É como quem já tivesse atravessado um rio, deixando tudo na outra margem...

Tudo sim, tudo mesmo! Porque, embora nesse "tudo" se incluam algumas ilusões, a alma está leve, livre, numa extraodinária sensação de alívio, como só se poderiam sentir as almas desencarnadas.

Mas no ano passado, como eu ia dizendo, ou mais precisamente, no último dia do ano passado deparei com um despacho da Associeted Press em que, depois de anunciado como se comemoraria nos diversos países da Europa a chegada do Ano Novo, informava-se o seguinte, que bem merece um parágrafo à parte:

"Na Itália, quando soarem os sinos à meia-noite, todo mundo atirará pelas janelas as panelas velhas e os vasos rachados".

Ótimo!

O meu ímpeto, modesto mas sincero, foi atirar-me eu próprio pela janela, tendo apenas no bolso, à guisa de explicação para as autoridades, um recorte do referido despacho.

Mas seria levar muito longe uma simples metáfora, aliás praticamente irrealizável, porque resido num andar térreo.

E, por outro lado, metáforas a gente não faz para a Polícia, que só quer saber de coisas concretas.

Metáforas são para aproveitar em versos...

Atirei-me, pois, metaforicamente, pela janela do tricentésimo-sexagésimo-quinto andar do ano passado.

Morri? Não. Ressuscitei.

Que isto da passagem de um ano para outro é um corriqueiro fenômeno de morte e ressurreição - morte do ano velho e sua ressurreição como ano novo, morte da nossa vida velha para uma vida nova.

Por essas e por outras é que, nestas calçadas claras do ano bom:
Rechinam teus sapatos rua em fora.

Tão leve estou que já nem sombra tenho

E há tantos anos de tão longe venho

Que nem me lembro de mais nada agora!

Tinha um surrão todo de penas cheio

Um peso enorme para carregar!

Porém as penas, quando o vento veio,

Penas que eram... esvoaçaram no ar...

Todo de Deus me iluminei então,

Que os Doutores Sutis se escandalizem:

"Como é possível sem doutrinação?!"

Mas entendem-me o Céu e as criancinhas.

E ao ver-me assim, "dizem as maritacas"*

"Olha!

É o Idiota desta Aldeia!"

(Mestre Quintana)

* Mário Quintana disse as "andorinhas".

Sobre a Alegria, a Beleza e a Verdade!

2006-11-23T21:23:00.000-08:00

"Perdido seja para nós aquele dia

em que não se dançou nem uma vez!

E falsa seja para nós toda a verdade

que não tenha sido acompanhada por uma gargalhada!"

(Friedrich Wilhelm Nietzsche)

Sobre as 33

2006-11-23T02:41:00.000-08:00

Foto: Eduardo M.

"Aquela minha amada é de carne, de pele e pêlo.

Ora é negra, ora é loura, ora é vermelha.

Minha amada é três.

É trinta e três.

Minha amada é lisa, é crespa, é salgada, é doce.

Ela é flor, é fruto, é folha, é tronco.

Também é pão, é sal e manga-rosa.

Minha amada é cidade de ruas e pontes.

É jardim de arrancar flores pelo talo.

Ela é boazuda e é bela como uma fera.

Minha amada é lúbrica, é casta, é catinguenta.

Minha amada tem bocas

e bocas de sorver, de sugar,

de espremer, de comer.

Minha amada é funda, latifúndia.

Minha amada é ela, aquela que não vem.

Ainda não veio, nunca veio, ainda não.

Mas virá, ora se virá.

A diaba me virá."

(Darcy Ribeiro)

Sobre o Amor...

2006-11-21T19:25:00.000-08:00

"Uma vez aceite a noção de que mesmo entre os seres humanos mais próximos continuam a existir distâncias infinitas, poder-se-á desenvolver uma vida maravilhosa lado a lado, se se conseguir amar a distância entre eles, que torna possível para cada um ver o outro integralmente com o céu por detrás."

(Rainer Maria Rilke)

Feriado Facultativo

2006-11-20T17:31:00.000-08:00

Dia Nacional da Consciência Negra

"Meu nêgo

nega o ócio.

Fazer o quê?

Bom negócio!!"

Roberta R.

ps.: Estou brincando, hein!

Saúde!

2006-11-20T05:32:00.000-08:00

“Só se pode viver

perto do outro,

E conhecer outra pessoa,

Sem perigo de ódio,

se a gente tem Amor.

Qualquer Amor

já é um pouquinho de saúde,

Um descanso na loucura”.

(João Guimarães Rosa)

Dobrada de Amor em São Paulo

2006-11-17T20:24:00.000-08:00

Dobrado de Amor a São Paulo

Vinícius de Moraes

"São Paulo, 400 anos

E eu, coitada

400 desenganos de amor

Eu daqui não saio mais, de São Paulo,

Isso aqui está bom demais, em São Paulo

Ai, que bem isso me faz

Se o frio aperta, eu pego o cobertor

Abraço mais o meu amor

E vou até de manhã, em São Paulo

Isso aqui está bom demais, em São Paulo

Eu daqui não saio mais, de São Paulo,

Ai, que bem isso me faz

Chuva, garoa, ventania,

Troco a noite pelo dia

O tempo passa devagar

Sinto um bem-estar no coração

Vem o dia

E o sol me encontra

Na avenida São João..."

ps.: Hoje...

ps1.: Sempre,

Nietzsche - Apenas R$3,00!

2006-11-12T05:48:00.000-08:00

Cidade Muito Perigosa - Paulo José Miranda

"A verdade é que só consigo ver uma cidade através da escrita, através da palavra, através do efeito de uma frase.

Uma cidade é para além dela mesma e da sua história. Uma cidade são frases, são modos de ver por dentro. Quando saio de casa e entro na Paulista, não entro apenas numa avenida, entro numa frase, num texto. E é com essa consciência que me ponho a andar.
Difícil é atravessar os sebos (alfarrabistas) e as livrarias à volta de casa, sem ficar sem dinheiro. Sou continuamente assaltado pelos livros que se atravessam no caminho. Por causa deles, já fiquei sem comer algumas vezes. Mas não os culpo. A culpa não é dos livros, nem de quem os explora. A culpa não é dos livreiros, é minha que vou para a rua com dinheiro e atravesso essas zonas perigosas.
Depois há ainda a sedução das pessoas, a sedução de quem aí trabalha, de quem pactua com os livros e seus exploradores para me levarem o dinheiro, o pouco dinheiro que tenho.
Na Livraria Cultura, a cinqüenta metros de casa, no Conjunto Nacional, tem duas meninas que são incansáveis na solicitude e na simpatia de tudo procurar, de tudo me arranjarem: uma chama-se Simone, a outra, que me perdoe, e é igualmente bonita e sempre me fala, não lembro o nome; e há o Bogado, que sempre dá dois dedos de conversa acerca deste ou daquele livro. Um destes dias ainda me aborreço com ele por não gostar de Heidegger. Não faltava mais nada: assalta-me e não gosta de Heidegger!
A Simone tem um modo de dizer que o que fez por mim não foi nada, correndo a livraria toda, ou simplesmente o computador ou até o telefone, absolutamente belo: “Imagina!” Não é só a expressão, que é comum em São Paulo, mas a doçura verdadeira com que o diz. Infelizmente para mim, felizmente para este gangue dos livros, as suas solicitude e doçura é com todos, não é só comigo. O mesmo se passa com os dedos de conversa do Bogado. É capaz de fingir que o assunto lhe interessa, com todos e com mais algum, não é só comigo.
A menina que não lembro o nome e é muito bonita, está menos vezes de volta da filosofia, por isso acaba por assaltar-me menos. Não me importava de ser mais vezes assaltado por ela, ainda que para ela eu seja apenas uma vítima. Há ainda uma menina, mais velha do que estas e mais pequena, igualmente bonita, mas mais séria, mantêm-se mais afastada. Raramente me aproximo, mas confesso que gostava. É que uma livraria não é só livros, mas sem livros não tem graça ser assaltado! Por exemplo, nunca fui assaltado numa loja de roupas aqui em São Paulo.
Mas se julgam que é só aqui, na Livraria Cultura, que me levam o dinheiro, que me assaltam, estão enganados. Um pouco abaixo, no segundo quarteirão da Rua Augusta, de quem vem da Paulista, há a Carla, a dealer da Ícone, livraria e espaço cultural. Escusado será dizer que deixo ali muito dinheiro. A minha relação com a Carla é profissional, a de um junkie com seu dealer, mas ela gosta um pouquinho de mim. Não daquele modo que uma mulher gosta de um homem, mas de quem gosta de uma ave rara. Quando não tenho dinheiro, dá-me comida. Não vá a ave definhar e deixar de comprar livros, quando tem dinheiro. O livro sempre é mais caro do que a comida!
Depois há ainda os sebos, alfarrabistas, verdadeiros gangues! Tem contatos entre si e, caídos num, nunca mais nos safamos, somos enviados de um para outro e para outro e outro até à exaustão das forças e do dinheiro. Não pensem que têm pena de nós, por serem mais pobres que as livrarias! Não têm dó nem piedade. Tenho a casa cheia dos cartões deles. “Se precisar de alguma coisa, já sabe!” dizem. Alimentam-nos o vício, estimulam-no. Filhos da mãe. Alguns até telefonam ou enviam emails: “Paulo, acabei de receber as Metamorfoses, de Ovídeo, passa por cá ou quer que lho envie?”
Há um escritor que conheci, que tem um sebo. Ou seja, um mal nunca vem só. Mas este tem a particularidade de baixar o preço mais do que seria de esperar e, ainda por cima, pagar uma cerveja. É o Evandro! Ora, verdade seja dita, não há muitos dealers ou assaltantes assim. Infelizmente ou felizmente, onde ele assalta fica longe de minha casa.
Verdade seja dita tenho desconto em todos os gangues de que vos falei! Assaltar, assaltam-me, mas fazem desconto e ainda dizem que posso pagar em três vezes. Bom, também não quero exagerar da bondade dos assaltantes.
São Paulo é uma cidade muito perigosa. Até no metrô há livros à venda! Máquinas onde se introduz moedas e notas e saem de lá livros: Nietzsche e a turma dele estão sempre lá! Assim, não dá! Quem consegue andar seguro numa cidade como esta?
Não bastam as frases que a própria cidade me inspira, que põe para dentro de mim, tenho ainda de ser confrontado com as frases dos outros, encerradas nos livros?

São Paulo é muito perigosa."

Às Avessas

2006-10-31T23:51:00.000-08:00

"Lemos o mundo às avessas e queixamo-nos de não o compreender. "
(रवीन्द्रनाथ ठाकुर)

Chega de Saudade!

2006-10-29T17:12:00.000-08:00

Foto: RR.

"Vai, minha tristeza

E diz a ela

Que sem ela não pode ser

Diz-lhe numa prece

Que ela regresse

Porque eu não possso mais sofrer
Chega de saudade

A realidade é que sem ela

Não há paz, não há beleza

É só tristeza e a melancolia

Que não sai de mim

Não sai de min

Não sai
Mas, se ela voltar

Se ela voltar

Que coisa linda

Que coisa louca

Pois há menos peixinhos a nadar no mar

Do que os beijinhos

Que eu darei na sua boca
Dentro dos meus braços, os abraços

Hão de ser milhões de abraços

Apertados assim, colados assim, calados assim

Abraços e beijinhos e carinhos sem ter fim

Que é pra acabar com esse negócio

De viver longe de mim

Não quero mais esse negócio

De você viver assim.

Vamos deixar esse negócio

De você viver sem mim"

Antonio Carlos Jobim - Vinícius de Moraes

Palavras são Pontes

2006-10-24T14:37:00.000-07:00

"As palavras são novas: nascem quando
No ar as projectamos em cristais
De macias ou duras ressonâncias
Somos iguais aos deuses, inventando
Na solidão do mundo estes sinais
Como pontes que arcam as distâncias."
(José Saramago)

Sobre o Luto

2006-10-23T21:56:00.000-07:00

"Os sinos tocam de modo muito diferente do normal quando morre um amigo."
(Martinho Lutero)

Biscoito Frito

2006-10-19T03:10:00.000-07:00

Ingredientes: 1 Kg de polvilho, 1 copo do gordura, ½ litro de leite ou água, 1 pitada de sal (a gosto), 1Kg de queijo ralado, ovos por a quantidade de enrolar.

Modo de preparo: Escaldar a gordura no polvilho mexendo até virar uma massa solta. Adicionar o queijo ralado, o sal e solver adicionando os ovos até ficar no ponto de enrolar. Fritar em óleo não muito quente, para fritar por dentro e por fora.

Tó procê!

2006-10-18T02:35:00.000-07:00

"O mundo precisa de flores.
De rosas e não de espinhos.
De pontes e não de muralhas.
De ternura e não de rancor.
O mundo precisa de claros caminhos
Onde transitem a PAZ e o AMOR"
(Chico Xavier)

Fé

2006-10-17T23:03:00.000-07:00

“Fé é um poder interior concentrado que eu mesmo desenvolvo.

Quando há entendimento, conhecimento e realização clara sobre como as coisas realmente são, posso desenvolver uma fé tão grande que nem mesmo um pensamento de dúvida pode entrar e dissolver minha energia.

Fé é uma ponte."

(Anna Doiliani)

Sobre a Luz da Vida...

2006-10-16T22:37:00.000-07:00

"A vida só pode ser compreendida olhando-se para trás;

mas só pode ser vivida olhando-se para a frente."

(Soren Kierkegaard)

Sobre a sede...

2006-10-06T07:10:00.000-07:00

"Ao longo das janelas mortas

Meu passo bate as calçadas.

Que estranho bate!

…Será

Que a minha perna é de pau?

Ah, que esta vida é automática!

Estou exausto da gravitação dos astros!

Vou dar um tiro neste poema horrível!

Vou apitar chamando os guardas, os anjos,

Nosso Senhor, as prostitutas, os mortos!

Venham ver a minha degradação,

A minha sede insaciável

de não sei o quê,

As minhas rugas.

Tombai, estrelas de conta,

Lua falsa de papelão,

Manto bordado do céu!

Tombai,

cobri com a santa inutilidade vossa

Esta carcaça miserável de sonho…"

(Mário Quintana)

Princesa é a mulher do Princípe!

2006-10-04T17:59:00.000-07:00

Eros e Psique

Conta a lenda que dormia

Uma Princesa encantada

A quem só despertaria

Um Infante, que viria

De além do muro da estrada.

Ele tinha que, tentado,

Vencer o mal e o bem,

Antes que, já libertado,

Deixasse o caminho errado

Por o que à Princesa vem.

A Princesa Adormecida,

Se espera, dormindo espera,

Sonha em morte a sua vida,

E orna-lhe a fronte esquecida,

Verde, uma grinalda de hera.

Longe o Infante, esforçado,

Sem saber que intuito tem,

Rompe o caminho fadado,

Ele dela é ignorado,

Ela para ele é ninguém.

Mas cada um cumpre o Destino

Ela dormindo encantada,

Ele buscando-a sem tino

Pelo processo Divino

Que faz existir a estrada.

E, se bem que seja obscuro

Tudo pela estrada fora,

E falso, ele vem seguro,

E vencendo estrada e muro,

Chega onde em sono ela mora,

E, inda tonto do que houvera,

À cabeça, em maresia,

Ergue a mão, e encontra hera,

E vê que ele mesmo era

A Princesa que dormia.

(Fernando Pessoa)

Azul Irreversível

2006-10-03T22:58:00.000-07:00

"Oh! aquele menininho que dizia:

- "Fessora, eu posso ir lá fora?"

mas apenas ficava um momento

bebendo o vento azul...

Agora não preciso pedir licença a ninguém.

Mesmo porque não existe paisagem

lá fora: somente cimento.

O vento não mais me fareja a face

como um cão amigo...

Mais o azul irreversivel

persiste em meus olhos."

(Quintana)

Meu tipo inesquecível

2006-10-02T00:22:00.000-07:00

Foto: Roberta R.

"Quando eu era criança, costumava ler uma revista que meus pais assinavam; tinha uma sessão chamada “Meu tipo inesquecível” – onde pessoas comuns falavam de outras pessoas comuns que haviam influenciado suas vidas. Claro que àquela altura, com nove ou dez anos, eu também havia criado o meu personagem marcante. Por outro lado, tinha certeza que no decorrer dos meus anos este modelo iria mudar, portanto resolvi não escrever à tal revista submetendo minha opinião (fico imaginando hoje como eles teriam recebido a colaboração de uma pessoa com a minha idade na época).

Os tempos passaram.

Conheci muita gente interessante, que me ajudou em momentos difíceis, que me inspirou, que me mostrou caminhos que eram necessários trilhar. Entretanto, os grandes mitos da infância sempre provaram ser mais poderosos; passam por períodos de desvalorização, de contestação, de esquecimento – mas permanecem, surgindo nas ocasiões necessárias com seus valores, seus exemplos, suas atitudes.

Meu tipo inesquecível chamava-se José, irmão mais jovem do meu avô. Jamais se casou, foi engenheiro durante muitos anos, e quando se aposentou, resolveu viver em Araruama, cidade vizinha ao Rio de Janeiro. Era ali que toda a família ia passar as férias com as crianças; tio José era solteiro, não devia ter muita paciência para aquela invasão, mas este era o único momento em que podia dividir um pouco de sua própria solidão com os sobrinhos-netos. Era também inventor, e para acomodar-nos, resolveu construir uma casa onde os quartos só apareciam durante o verão! Apertava-se um botão e do teto desciam as paredes, dos muros saiam as camas e as penteadeiras, e pronto; quatro dormitórios para acomodar os recém-chegados.

Quando terminava o carnaval, as paredes subiam, os moveis tornavam a entrar nos muros, e a c! asa voltava a ser um grande galpão vazio, onde costumava guardar material de sua oficina. Construía carros. Não apenas isso, mas fez um veículo especial para levar a família à Lagoa de Araruama – uma mistura de jipe com trem sobre pneus. Íamos ao banho de mar, convivíamos com a natureza, brincávamos o dia inteiro, e eu sempre me perguntava: “mas por que ele vive aqui sozinho? Tem dinheiro, podia viver no Rio!” Contava histórias de suas viagens aos Estados Unidos, onde trabalhara em minas de carvão e se aventurara a lugares nunca antes visitados. A família costumava dizer: “é tudo mentira”. Vivia vestido de mecânico, e os parentes comentavam: “precisava de roupas melhores”.

Assim que a televisão entrou no Brasil, comprou um aparelho que colocava na calçada, de modo que a rua inteira pudesse assistir aos programas.

Ensinou-me a amar as escolhas feitas com o coração. Mostrou-me a importância de fazer o que se deseja, independente do que os outros comentem. Acolheu-me quando, adolescente rebelde, tive problemas com meus pais. Um dia ele disse-me:

- Inventei o hidramático (câmbio automático de mudança de marchas em um carro). Fui a Detroit, entrei em contato com a General Motors, me ofereceram 10.000 dólares na hora ou 1 dólar por carro vendido com este novo sistema.

Peguei os dez mil dólares e vivi os anos mais fantásticos de minha vida.

A família dizia: tio José vive inventando coisas, não acreditem. E, embora tendo uma grande admiração por suas aventuras, por seu estilo de vida, por sua generosidade, não acreditei nesta história.

Contei para o jornalista Fernando Morais apenas porque tio José era e é meu tipo inesquecível.

Fernando resolveu conferir, e eis o que achou (o texto está editado, pois é parte de um grande artigo):

“O primeiro câmbio automático foi inventado pelos irmãos Sturtevant de Boston em 1904. O sistema não funcionava a contento porque os pesos freqüentemente se afastavam muito.

Mas foi a invenção dos brasileiros Fernando Iehly de Lemos e José Braz Araripe, vendida à GM em 1932, que contribuiu para o desenvolvimento do sistema hidramático lançado pela GM em 1939.”

Com milhões de carros hidramáticos sendo produzidos todos os anos, a família – que nunca acreditava em nada, e achava que tio José se vestia mal – teria ficado com uma fortuna incalculável. Que bom que ele gastou os seus dez mil dólares em anos felizes!" (Dom Paulete)

Sobre a poda...

2006-09-29T05:27:00.000-07:00

"Aprendi com as primaveras a me deixar cortar,

para poder voltar sempre inteira."

(Cecília Meireles)

Primavera

2006-09-28T23:32:00.000-07:00

"A primavera chegará,

mesmo que ninguém mais saiba seu nome,

nem acredite no calendário,

nem possua jardim para recebê-la.

A inclinação do sol

vai marcando outras sombras;

e os habitantes da mata,

essas criaturas naturais

que ainda circulam pelo ar e pelo chão,

começam a preparar sua vida

para a primavera que chega."

(Cecília Meireles)

A Ostra e o Vento

2006-09-26T22:17:00.000-07:00

"Vai a onda
Vem a nuvem
Cai a folha
Quem sopra meu nome?
Raia o dia
Tem sereno
O pai ralha
Meu bem
trouxe um perfume?
O meu amigo secreto
Põe meu coração a balançar
Pai, o tempo está virando
Pai, me deixa respirar o vento
Vento
Nem um barco
Nem um peixe
Cai a tarde
Quem sabe meu nome?
Paisagem
Ninguém se mexe
Paira o sol
Meu bem terá ciúme?
Meu namorado erradio
Sai de déu em déu
a me buscar
Pai, olha que o tempo vira
Pai, me deixa caminha ao vento
Vento
Se o mar tem o coral
A estrela, o caramujo
Um galeão no lodo
Jogada num quintal
Enxuta, a concha guarda o mar
No seu estojo
Ai, meu amor para sempre
Nunca me conceda descansar
Pai, o tempo vai virar
Meu pai, deixa me carregar o vento
Vento
Vento, vento"

(Chico Buarque)

Estes dias...

2006-09-20T23:20:00.000-07:00

"Estes dias de primavera

me deixaram irrequieto

Encheram-me de ansiedade

por algo que me é desconhecido

Queria poder andar pelos campos

e crescer com as flores."

(Kahlil Gibran)

Canção da Primavera (Para Érico Veríssimo)

2006-09-19T22:55:00.000-07:00

"Primavera cruza o rio
Cruza o sonho que tu sonhas.
Na cidade adormecida
Primavera vem chegando.
Catavento enloqueceu,
Ficou girando, girando.
Em torno do catavento
Dancemos todos em bando.
Dancemos todos, dancemos,
Amadas, Mortos, Amigos,
Dancemos todos até
Não mais saber-se o motivo...
Até que as paineiras tenham
Por sobre os muros florido!"

Mário Quintana

ps.: "A Primavera é a mais sincera de todas as primas".

(onde eu li isso?)

Ser ou Não Ser

2006-09-16T22:01:00.000-07:00

"SER OU NÃO SER...

eis a questão.

Será mais nobre sofrer na alma
Pedradas e flechadas do destino feroz
Ou pegar em armas contra um mar de angústias
-E, combatendo-o, dar-lhe fim?

Morrer; dormir;
Só isso. E com o sono - dizem - extinguir
Dores do coração e mil mazelas naturais
A que a carne é sujeita; eis uma consumação
Ardentemente desejável.
Morrer... dormir...
Dormir! Talvez sonhar. Aí está o obstáculo!
Os sonhos que hão de vir no sono da morte
Quando tivermos escapado ao tumulto vital
Nos obrigam a hesitar; é essa a reflexão
Que dá à desventura uma vida tão longa.
Pois quem suportaria o açoite e os insultos do mundo,
A afronta do opressor, o desdém do orgulhoso,
As pontadas do amor humilhado, as delongas da lei,
A prepotência do mando, e o achincalhe
Que o mérito paciente recebe dos inúteis,
Podendo, ele próprio, encontrar seu repouso
Com um simples punhal?
Quem aguentaria fardos,
Gemendo e suando numa vida servil,
Senão porque o terror de alguma coisa após a morte

-Esse país não descoberto, de cujos confins
Jamais voltou nenhum viajante
-Nos confunde a vontade,
Nos faz preferir e suportar os males que já temos,
A fugirmos pra outros que desconhecemos?
E assim a reflexão faz de todos nós covardes.
E assim o matiz natural da decisão
Se transforma no doentio pálido do pensamento.
E empreitadas de vigor e coragem,

Refletidas demais, saem de seu caminho,
Perdem o nome de AÇÃO..."

(W. Sheakespeare - HAMLET, ato III, cena 1.)

Sobre a Felicidade Relativa

2006-09-13T21:00:00.000-07:00

Confissão
"Que esta minha paz e este meu amado silêncio
Não iludam a ninguém
Não é a paz de uma cidade bombardeada e deserta
Nem tampouco a paz compulsória dos cemitérios.
Acho-me relativamente feliz
Porque nada de exterior me acontece... Mas,

Em mim, na minha alma,
Pressinto que vou ter um terremoto!"
(Mário Quintana)

Amém!

2006-09-01T06:49:00.000-07:00

Diário Do Caipira

"Eu já morei na cidade

mas não pude ser feliz

Voltei a viver no mato

onde está minha raiz

Eu hoje quando acordei

fiz a oração costumeira

antes de tomar café

eu me banhei na cachoeira

caminhei lá pro curral

pra desleitar a Rancheira

Parei para assunta o canto

do sabiá-laranjeira

Passarinho apaixonado

que traz no canto

Magoado

A poesia brasileira

Eu já morei na cidade...

Logo depois que almocei

fui descendo a corredeira

Ver a ceva de piau

no poço da gameleira

Pesco quase todo dia

eu gosto da brincadeira

Mas só pego um ou dois,

desperdiçar é besteira

Somos só dois no ranchinho,

gosto de peixe fresquinho

E aqui não tem geladeira

Eu já morei na cidade...

Subi para apanhar lenha

beirando a capoeira

Observei lá na roça

o rastro de uma mateira

Voltei, trelei os magrelo,

pus o baio na cachoeira

porque amanhã é domingo,

quero dar uma carreira

com um poquinho de sorte

quem sabe ela vai pro corte

No baque da cartucheira

Eu já morei na cidade...

To rematando o serviço,

só pego segunda-feira

O sol vai rapando o morro

e a sombra desce a ladeira

to feliz e vou pensando

que eu fiz a coisa certeira

Caboclo ir pra cidade

é cair na ratoeira

Enfim terminou meu dia,

é hora da ave-maria

Vou rezar com a companheira"

Zé Mulato e Cassiano

Memória

2006-08-31T15:09:00.000-07:00

Na foto: Vó Zazá, Eu (colo), Raquel

Fotografia tirada há 20 anos, na roça - Grotadas.

"Amar o perdido

deixa confundido

este coração.

Nada pode o olvido

contra o sem sentido

apelo do Não.

As coisas tangíveis

tornam-se insensíveis

à palma da mão

Mas as coisas findas

muito mais que lindas,

essas ficarão."

(Carlos Drummond de Andrade)

ps.: Hoje o tio Marcelo se mudou para a casa da tia Márcia.

Sobre o cata-vento...

2006-08-26T23:04:00.000-07:00

"O vento morria de tédio

porque apenas gostava de cantar

mas não tinha letra alguma para a sua própria voz,

cada vez mais vazia...

tentei então compor-lhe uma canção

tão comprida como a minha vida

e com aventuras espantosas que eu inventava de súbito,

como aquela em que menino eu fui roubado pelos ciganos

e fiquei vagando sem pátria, sem família,

sem nada neste vasto mundo...

mas o vento, por isso

me julga agora como ele...

e me dedica um amor solidário, profundo."

Sempre...

2006-08-23T23:00:00.000-07:00

"Às vezes tudo se ilumina de uma intensa irrealidade
E é como se agora este pobre, este único, este efêmero instante do mundo
Estivesse pintado numa tela,
Sempre..."

(Mário Quintana)

Eterna Busca

2006-08-15T21:09:00.000-07:00

( Rembrandt)

"Dizem que sou modesto.
Pelo contrário, sou tão orgulhoso que
nunca acho que escrevi algo à minha altura.
Porque poesia é insatisfação,
um anseio de auto-superação.
Um poeta satisfeito não satisfaz”.
(Mário Quintana)

Brevidade

2006-08-12T21:55:00.000-07:00

“O presente é tão grande, não nos afastemos.

Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas.”

(Drummond)

Sobre as vacas

2006-08-10T12:06:00.001-07:00

"A minha obsessão por sapatos e vacas

Diverte os amigos

Os inimigos

Os psicólogos

Creio que diverte também até as próprias vacas

— menos a Poesia!"

(Mário Quintana)

Serei poeta.

2006-08-10T06:31:00.000-07:00

Fotografia: Roberta R.

DIVISA

Pelo que pulsa
Pelo que corre,
Pelo que bate,
Serei poeta.
Divisa do poeta alemão
Ostento em meu braço,
Homem poeta,
Homem universo,
Divisa tatuada,
Serei poeta,
Ou não serei mais nada.

(Francisco Carlos Nicola)

Dia Branco

2006-08-01T21:36:00.000-07:00

Fotografia: Roberta R.

Dia Branco

(Geraldo Azevedo e Renato Rocha)

Se você vier
Pro que der e vier comigo
Eu lhe prometo o sol
Se hoje o sol sair
Ou a chuva
Se a chuva cair
Se você vier
Até onde a gente chegar
Numa praça na beira do mar
Num pedaço de qualquer lugar
Nesse dia branco
Se branco ele for
Esse tanto esse canto de amor
Se você quiser e vier
Por que der e vier
comigo

2006-07-16T06:39:00.000-07:00

"Nós dois estamos procurando tocar os limites da existência.
Os grandes poetas do passado sempre se entregavam à Vida.
Eles não procuravam uma coisa
determinada, nem tentavam desvendar segredos:
simplesmente permitiam que
suas almas fossem arrebatadas pelas emoções.
Hoje, as pessoas estão sempre buscando segurança,
e às vezes conseguem:
mas a segurança é um fim em si,
e a Vida não tem fim.
Poetas não são aqueles que escrevem poesia,
mas todos os que têm o coração cheio do
espírito sagrado do Amor."

Kahlil Gibran para Mary Haskell

Sobre o Meu Amor

2006-07-15T06:08:00.000-07:00

O SEU AMOR

"O seu Amor

Anda pelas encostas da vida

E virá certamente.

Virá como marinheiro

Que volta à terra,

Com a tara de mil sonhos.

Virá como índio,

Belo, livre e sereno.

Fará trança em seu cabelo

Com mãos de exímio artesão.

Virá como amigo,

Tocando flauta,

Cantando hino

E alegria de menino

Virá como louco ou poeta,

Mas virá, podes estar certa."

(Francisco Carlos Nicola)

Sobre o Mal e o Bem

2006-07-11T07:16:00.000-07:00

"Uma velha história, passada nos Pirineus – possivelmente uma lenda – conta que certo monge, denome Savin, que vinha de recolher doações em ouro para a capela quepretendia construir, passou pela casa de um dos bandidos mais sanguináriosda região. Como não tinha onde dormir, pediu para pernoitar ali.

O bandido, surpreso com a coragem do monge, resolveu testá-lo,perguntando:

- Você veio até aqui para me provocar. Deseja que eu o mate, roube seudinheiro, para se transformar em mártir. Se hoje entrasse aqui a mais belaprostituta que circula pela cidade, você conseguiria pensar que ela não erabela e sedutora?

- Não. Mas eu conseguiria me controlar.

- E se um monge entrasse com ouro para construir uma capela, vocêconseguiria olhar este ouro como se fossem pedras?

- Não. Mas eu conseguiria me controlar.

Savin e o assassino tinham os mesmos instintos — o bem e o mal lutavampor eles, como lutam por todas as almas sobre a face da Terra. Quando omalfeitor viu que o monge era igual a ele, também entendeu que ele era iguala Savin, e se converteu.

Temos o bem e o mal diante de nós, e é tudo uma questão de controle.

Nada além disso."

Sobre a Química

2006-06-27T19:13:00.000-07:00

"Encontro de duas personalidades

assemelha-se ao contato de duas substâncias químicas:

Se alguma reação ocorre, ambos sofrem uma transformação."

(Carl Custav Jung)

Divirta-se e comporte-se!

2006-06-20T03:08:00.000-07:00

"Fruto meu, estás muito longe de mim?"
"EStou escondido em teu coração, minha flor."

(Tagore)

Ter ou não ter namorado...

2006-06-12T16:04:00.000-07:00

Quem não tem namorado é alguém que tirou férias de si mesmo. Namorado é a mais difícil das conquistas. Difícilporque namorado de verdade é muito raro. Necessita de adivinhação, de pele, de saliva, de lágrima, nuvem,quindim, brisa ou filosofia. Paquera, gabiriu, flerte, caso, transa, envolvimento, até paixão é fácil. Mas namoradomesmo, é muito difícil.
Namorado não precisa ser o mais bonito, mas aquele a quem se quer proteger e quando se chega ao lado dele agente treme, sua frio e quase desmaia pedindo proteção. A proteção não precisa ser parruda, decidida, oubandoleira; basta um olhar de compreensão ou mesmo aflição.
Quem não tem namorado não é quem não tem amor: é quem não sabe o gosto de namorar. Se você tem trêspretendentes, dois paqueras, um envolvimento, e dois amantes, mesmo assim não pode ter namorado.
Não tem namorado quem não sabe o gosto da chuva, cinema, sessão das duas, medo do pai, sanduíche depadaria ou drible no trabalho. Não tem namorado quem transa sem carinho, quem se acaricia sem vontade devirar sorvete ou largatixa e quem ama sem alegria.

Não tem namorado quem faz pactos de amor apenas com a infelicidade.
Namorar é fazer pactos de amor com a felicidade ainda que rápida, escondida, fugidia ou impossível de durar.

Não tem namorado quem não sabe o valor de mãos dadas; de carinho escondido na hora em que passa o filme;de flor catada no muro e entregue de repente, de poesia de Fernando Pessoa, Vinícius de Moraes ou ChicoBuarque lida bem devagar; de gargalhada quando fala junto ou descobre a meia rasgada; de ânsia enorme deviajar junto para a Escócia ou mesmo de metrô, bonde, nuvem, cavalo alado, tapete mágico ou fogueteinterplanetário.
Não tem namorado quem não gosta de falar do próprio amor, nem de ficar horas e horas olhando o mistério dooutro dentro dos olhos dele, abobalhados de alegria pela lucidez do amor. Não tem namorado quem nãoredescobre a criança própria e a do amado e sai com ela para parques, fliperamas, beira d"água, show do MiltonNascimento, bosques enluarados, ruas de sonhos ou musical da Metro. Não tem namorado quem não tem música secreta com ele, quem não dedica livros, quem não recorta artigos,quem não chateia com o fato de o seu bem ser paquerado. Não tem namorado quem ama sem gostar; quem gostntade devirar sorvete ou largatixa e quem ama sem alegria. Não tem namorado quem faz pactos de amor apenas com ainfelicidade. Namorar é fazer pactos de amor com a felicidade ainda que rápida, escondida, fugidia ou impossívelde durar.
Não tem namorado quem não sabe o valor de mãos dadas; de carinho escondido na hora em que passa o filme;de flor catada no muro e entregue de repente, de poesia de Fernando Pessoa, Vinícius de Moraes ou Chico Buarque lida bem devagar; de gargalhada quando fala junto ou descobre a meia rasgada; de ânsia enorme deviajar junto para a Escócia ou mesmo de metrô, bonde, nuvem, cavalo alado, tapete mágico ou fogueteinterplanetário.

Não tem namorado quem não gosta de falar do próprio amor, nem de ficar horas e horas olhando o mistério dooutro dentro dos olhos dele, abobalhados de alegria pela lucidez do amor. Não tem namorado quem nãoredescobre a criança própria e a do amado e sai com ela para parques, fliperamas, beira d"água, show do MiltonNascimento, bosques enluarados, ruas de sonhos ou musical da Metro. Não tem namorado quem não tem música secreta com ele, quem não dedica livros, quem não recorta artigos,quem não chateia com o fato de o seu bem ser paquerado. Não tem namorado quem ama sem gostar; quem gostasem curtir; quem curte sem aprofundar. Não tem namorado quem nunca sentiu o gosto de ser lembrado derepente no fim de semana, na madrugada ou meio-dia de sol em plena praia cheia de rivais. Não tem namoradoquem ama sem se dedicar; quem namora sem brincar; quem vive cheio de obrigações; quem faz sexo semesperar o outro ir junto com ele. Não tem namorado quem confunde solidão com ficar sozinho e em paz. Não temnamorado quem não fala sozinho, não ri de si mesmo e quem tem medo de ser afetivo. Se você não tem namorado porque não descobriu que o amor é alegre e você vive pesando duzentos quilos degrilo e medo, ponha a saia mais leve, aquela de chita e passeie de mãos dadas com o ar. Enfeite-se commargaridas e ternuras e escove a alma com leves fricções de esperança. De alma escovada e coração estouvado,saia do quintal de si mesmo e descubra o próprio jardim. Acorde com gosto de caqui e sorria lírios para quempasse debaixo de sua janela. Ponha intenções de quermesse em seus olhos e beba licor de contos de fada. Ande como se o chão estivesserepleto de sons de flauta e do céu descesse uma névoa de borboletas, cada qual trazendo uma pérola falante adizer frases sutis e palavras de galantearia. Se você não tem namorado porque ainda não enlouqueceu aquelepouquinhoasem curtir; quem curte sem aprofundar. Não tem namorado quem nunca sentiu o gosto de ser lembrado derepente no fim de semana, na madrugada ou meio-dia de sol em plena praia cheia de rivais. Não tem namoradoquem ama sem se dedicar; quem namora sem brincar; quem vive cheio de obrigações; quem faz sexo semesperar o outro ir junto com ele. Não tem namorado quem confunde solidão com ficar sozinho e em paz. Não temnamorado quem não fala sozinho, não ri de si mesmo e quem tem medo de ser afetivo. Se você não tem namorado porque não descobriu que o amor é alegre e você vive pesando duzentos quilos degrilo e medo, ponha a saia mais leve, aquela de chita e passeie de mãos dadas com o ar. Enfeite-se commargaridas e ternuras e escove a alma com leves fricções de esperança. De alma escovada e coração estouvado,saia do quintal de si mesmo e descubra o próprio jardim. Acorde com gosto de caqui e sorria lírios para quempasse debaixo de sua janela. Ponha intenções de quermesse em seus olhos e beba licor de contos de fada. Ande como se o chão estivesserepleto de sons de flauta e do céu descesse uma névoa de borboletas, cada qual trazendo uma pérola falante adizer frases sutis e palavras de galantearia. Se você não tem namorado porque ainda não enlouqueceu aquelepouquinho necessário a fazer a vida passar e de repente parecer que tudo faz sentido: Enlou-creça!

Quanta Luz!

2006-06-08T06:42:00.000-07:00

Cidade grande é outra história...

Raridade

2006-06-03T06:44:00.000-07:00

A Lua (dizem os Ingleses)
É feita de queijo verde.
Por mais que pense mil vezes
Sempre uma idéia se perde.
E era essa, era, era essa,
Que haveria de salvar
Minha alma da dor da pressa
De... não sei se é desejar.
Sim, todos os meus desejos
São de estar sentir pensando...
A Lua(dizem os Ingleses)
É azul de quando em quando .

(Fernando Pessoa)

2006-06-02T04:28:00.000-07:00

"Quando não sei o que fazer
e o mundo não desenha
nenhuma esperança no céu
dá uma vontade de ir pro cinema
ou nadar no rio de minha infância."
(Aroldo Pereira)

Amor bonito é sagrado.

2006-05-31T19:07:00.000-07:00

"Um relacionamento sagrado é uma forma de economizar tempo.

Um segundo juntos renova o universo para ambos."

A Couse em Miracles

Damas

2006-05-27T12:05:00.000-07:00

"O tempo é a imagem móvel da eternidade imóvel."
(Platão)

Clareira Luminosa

2006-05-26T22:25:00.000-07:00

"Clara como a luz do sol

Clareira luminosa

Nessa escuridão

Bela como a luz da lua

Estrela do Oriente

Nesses mares do sul

Clareira azul no céu

Na paisagem

Será magia, miragem, milagre

Será mistério

Clara como a luz do sol

Clareira luminosa

Nessa escuridão

Bela como a luz da lua

Estrela do Oriente

Nesses mares do sul

Clareira azul no céu

Na paisagem

Será magia, miragem, milagre

Será mistério

Prateando horizontes

Brilham nos rios, fontes

Numa cascata de luz

No espelho dessas águas

Vejo a face luminosa do amor

As ondas vão e vem

E vão e são como o tempo

Luz do divinal querer

Seria uma sereia ou seria só

Delírio tropical, fantasia

Ou será um sonho de criança

Sob o sol da manhã

Clara como a luz do sol

Clareira luminosa

Nessa escuridão

Bela como a luz da lua

Estrela do Oriente

Nesses mares do sul

Clareira azul no céu, na paisagem

Será magia, miragem, milagre

Será mistério

Prateando horizontes

Brilham nos rios, fontes

Numa cascata de luz

No espelho dessa águas

Vejo a face luminosa do amor

As ondas vão e vem

E vão e são como o tempo

Luz do divinal querer

Seria uma sereia ou seria só

Delírio tropical, fantasia

Ou será um sonho de criança

Sob o sol da manhã"

(Sereia - Lulu Santos)

Amor

2006-05-24T15:20:00.000-07:00

O Amor é a poesia dos sentidos.

Ou é subline, ou não existe.

Quando existe, existe para todo o sempre

e aumenta cada vez mais.

(Balzac)

Quero.

2006-05-23T16:09:00.000-07:00

"Quero ver o sol atrás do muro

Quero um refúgio que seja seguro

Uma nuvem branca sem pó, nem fumaça

Quero um mundo feito sem porta ou vidraça

Quero uma estrada que leve à verdade

Quero a floresta em lugar da cidade

Uma estrela pura de ar respirável

Quero um lago limpo de água potável

Quero voar de mãos dadas com você

Ganhar o espaço em bolhas de sabão

Escorregar pelas cachoeiras

Pintar o mundo de arco-íris

Quero rodar nas asas do girassol

Fazer cristais com gotas de orvalho

Cobrir de flores campos de aço

Beijar de leve a face da lua"

(Thomas Roth)

Sorte!

2006-05-22T06:14:00.000-07:00

"Eu quero a sorte de um amor tranqüilo
Com sabor de fruta mordida
Nós na batida, no embalo da rede
Matando a sede na saliva
Ser teu pão, ser tua comida
Todo amor que houver nessa vida
E algum trocado pra dar garantia
E ser artista no nosso convívio
Pelo inferno e céu de todo dia
Pra poesia que a gente não vive
Transformar o tédio em melodia
Ser teu pão, ser tua comida
Todo amor que houver nessa vida
E algum veneno antimonotonia
E se eu achar a sua fonte escondida
Te alcance em cheio o mel e a ferida
E o corpo inteiro feito um furacão
Boca, nuca, mão, e a tua mente, não
Ser teu pão, ser tua comida
Todo amor que houver nessa vida
E algum remédio que me dê alegria."

(Todo amor que houver nesta vida - Cazuza)

18 de maio de 2000.

2006-05-18T10:45:00.000-07:00

Na linguagem popular da América do Norte, usa-se a expressão once in a blue moon, ou seja, uma vez a cada lua azul, para aludir a alguma coisa que só acontece raramente.

Mãe

2006-05-10T13:15:00.000-07:00

"Lembro-me da minha mãe na cozinha. Picando verduras para o almoço.
E eu ali, aos seus pés, sentadinha no chão, brincando com pontas de quiabos, goiabinhas, miolos de abobrinhas.
Tranqüila, segura.
Só ia me acontecer coisas boas.
Mamãe estava ali.
Lembro-me do fogão de lenha, da testa suada,
do cheirinho bom de alho caindo em gordura quente,
do olhar cuidadoso que volta e meia passeava sobre mim.
Depois, vinha a comida gostosa, o pratinho esmaltado todo descascadinho.
E tinha limonada fresquinha.
E de sobremesa, o sorriso mais lindo e sincero do mundo.
Agora, o bom mesmo, era quando caía a tarde.
Mamãe deitava-se na rede e contava casos. Alguns curiosos, outros tristes, e muitos engraçados. Dava risadas sonoras e longas.
Sabia que minha mãe gostava de viver a vida gota-a-gota. Eu conhecia a delícia de estar junto de quem anda de bem com a vida.
Mas, nessa hora tão tarde, tinha também coisa chata. Era hora de conferir se as nossas orelhas estavam limpas, se a cabeça tinha piolhos, e se os pés tinham macucos.
"Coisa aborrecida, mas precisada", dizia ela.
À noite tinha o terço.
Gostava de falar de Deus e da mãe dele. Falava de amor e de tudo quanto é boniteza desse mundo.
Eu era muito momenta. Gostava de fingir que adormecia no banco da varanda, perto da rede. Daí a pouco, aqueles braços longos, macios e ternos me carregavam para a cama. Beijava minha cabeça e, de gorjeta, dizia um amoroso: "Deus te abençoe, minha filha."
Eu me sentia, então, completamente abençoada e amada.
Coisa mais linda é mãe.
Mãe é coisa de Deus.
É invenção de quem ama.
Se eu pudesse voltar no tempo, queria ficar para sempre, sentadinha aos pés de minha mãe, no chão da cozinha, brincando com minhas pontas de quiabo. Sem medo de nada.
Mamãe estava ali.
Mas o tempo passa, e como minha mãe, eu também quero beber minha vida gota-a-gota, dar risadas sonoras, falar de amor , de Deus e de tudo quanto é boniteza dessa vida.
Toda noite, como a minha mãe, me pego pedindo a Deus que abençoe minha filha, que abençoe todos os filhos, que abençoe todas as mães.
Porque de tudo nesse mundo, a coisa mais bonita é o amor de mãe.
Que Deus abençoe.
Abençoe todas."

Maria Inês Resende
maio/1997

Sobre a criança adormecida no colo...

2006-05-07T05:18:00.000-07:00

"EU APRENDI

Que a melhor sala de aula do mundo

Está aos pés de uma pessoa mais velha;

EU APRENDI

Que quando você está amando dá na vista;

EU APRENDI

Que ter uma criança adormecida em seus braços

É um dos momentos mais pacíficos do mundo;

EU APRENDI

Que ser gentil é mais importante do que estar certo;

EU APRENDI

Que eu sempre posso orar por alguém

Quando não tenho força para ajudá-lo

De alguma outra forma;

EU APRENDI

Que não importa quanta seriedade a vida exija de você.

Cada um de nós precisa de um amigo brincalhão

Para se divertir junto;

EU APRENDI

Que algumas vezes tudo o que precisamos

É de uma mão para segurar

E um coração para nos entender;

EU APRENDI

Que os simples passeios com meu pai em volta do

Quarteirão nas noites de verão quando eu era criança

Fizeram maravilhas para mim, quando me tornei adulto;

EU APRENDI

Que deveríamos ser gratos a Deus

Por não nos dar tudo que lhe pedimos;

EU APRENDI

Que debaixo da "casca grossa"

Existe uma pessoa que

Deseja ser apreciada e amada;

EU APRENDI

Que Deus não fez tudo num só dia;

O que me faz pensar que eu possa ?

EU APRENDI

Que quando você planeja se nivelar com alguém,

Apenas está permitindo que essa pessoa

Continue a magoar você.

EU APRENDI

Que o AMOR, e não o TEMPO,

É que cura todas as feridas

;EU APRENDI

Que a vida é dura, mas eu sou mais ainda;

EU APRENDI

Que quando o ancoradouro se torna amargo

A felicidade vai aportar em outro lugar;

EU APRENDI

Que eu gostaria de ter dito a minha mãe(pai)

Que a(o) amava, uma vez mais, antes dela morrer;

EU APRENDI

Que um sorriso é a maneira mais barata

De melhorar sua aparência;

EU APRENDI

Que todos querem viver no topo da montanha,

Mas toda felicidade e crescimento

Ocorre quando você está escalando-a;

Ao refletir sobre tudo isto,

Aprendi que tenho muito a aprender.
E que se alguém pensa saber tudo,

É porque não aprendeu como convém saber!!"

(Atribuem a Shakesperare)

Sobre ser mãe...

2006-05-05T16:44:00.000-07:00

Ser mãe é desdobrar fibra por fibra o coração!
Ser mãe é ter no alheio lábio que suga, o pedestal do seio,
onde a vida, onde o amor,
cantando, vibra.
Ser mãe é ser um anjo que se libra sobre um berço dormindo!
É ser anseio, é ser temeridade, é ser receio, é ser força que os males equilibra!
Todo o bem que a mãe goza é bem do filho, espelho em que se mira afortunada,
Luz que lhe põe nos olhos novo brilho!
Ser mãe é andar chorando num sorriso!
Ser mãe é ter um mundo e não ter nada!
Ser mãe é padecer num paraíso!

Campanha de Conscientização

2006-05-05T05:29:00.000-07:00

Terrorismo Poético

Capítulo de "Caos, os Panfletos do Anarquismo Ontológico" (parte um de "Z. A. T."),
de Hakim Bey
Estranhas danças nos saguões de Bancos 24 Horas. Shows pirotécnicos não autorizados. Arte terrestre, trabalhos-telúricos como bizarros artefatos alienígenas espalhados em Parques Nacionais.

Arrombe casas mas, ao invés de roubar, deixe objetos Poético-Terroristas.
Rapte alguém e faça-o feliz.
Escolha alguém aleatoriamente e convença-o de que ele é herdeiro de uma enorme, fantástica e inútil fortuna: digamos 8000 quilômetros quadrados da Antártida, ou um velho elefante de circo, ou um orfanato em Bombaí, ou uma coleção de manuscritos alquímicos. Mais tarde, ele irá dar-se conta de que acreditou por alguns poucos momentos em algo extraordinário, & talvez, como resultado, seja levado a buscar uma forma mais intensa de viver.

Pregue placas comemorativas de latão em locais (públicos ou privados) onde experimentaste uma revelação ou tiveste uma experiência sexual particularmente especial, etc.

Ande nu por aí.

Organize uma greve em sua escola ou local de trabalho, com a justificativa de que não estão sendo satisfeitas suas necessidades de indolência & beleza espiritual.
A Arte do grafitti emprestou alguma graça à metrôs horrendos & rígidos monumentos públicos. A arte Poético-Terrorista também pode ser criada para locais públicos: poemas rabiscados em banheiros de tribunais, pequenos fetiches abandonados em parques e restaurantes, arte xerocada distribuída sob limpadores de pára-brisa de carros estacionados, Slogans em Letras Grandes grudados em muros de playgrounds, cartas anônimas enviadas a destinatários aleatórios ou escolhidos (fraude postal), transmissões piratas de rádio, cimento fresco...

A reação da audiência ou o choque estético produzidopelo Terrorismo Poético deve ser pelo menos tão forte quanto a emoção do terror:
nojo poderoso, excitação sexual, admiração supersticiosa, inspiração intuitiva repentina, angústia dadaísta - não importa se o Terrorismo Poético é direcionado a uma ou a várias pessoas, não importa se é "assinado" ou anônimo; se ele não muda a vida de alguém (além da do artista), ele falhou.

O Terrorismo Poético é um ato em um Teatro de Crueldade que não tem palco, nem assentos, ingressos ou paredes. Para funcionar, o TP deve ser categoricamente divorciado de todas as estruturas convencionais de consumo de arte (galerias, publicações, mídia). Mesmo as táticas guerrilheiras Situacionistas de teatro de rua já estão muito bem conhecidas e esperadas, atualmente.

Uma requintada sedução levada adiante não apenas pela satisfação mútua, mas também como um ato consciente por uma vida deliberademente mais bela: este pode ser o Terrorismo Poético definitivo. O Terrorista Poético comporta-se como um aproveitador barato cuja meta não é dinheiro, mas MUDANÇA.

Não faça TP para outros artistas, faça-o para pessoas que não perceberão (pelo menos por alguns momentos) que o que acabaste de fazer é arte. Evite categorias artísticas reconhecidas, evite a política, não fique por perto para discutir, não seja sentimental; seja impiedoso, corra riscos, vandalize apenas o que precisa ser desfigurado, faça algo que as crianças lembrarão pelo resto da vida - mas só seja espontâneo quando a Musa do TP tenha te possuído.

Fantasia-te. Deixa um nome falso. Seja lendário.
O melhor TP é contra a lei, mas não seja pego. Arte como crime; crime como arte.

Carta aos Nascidos em Maio

2006-05-01T19:30:00.000-07:00

Nascida em 18 de maio de 2000.

CARTA AOS NASCIDOS EM MAIO
Carlos Drummond de Andrade

Amigos e amigas que nascestes em MAIO:
Estas letras e este autor aqui estão simplesmente para se integrarem na poesia dessa circunstância e avivá-la em vós, se acaso vai murchando, como sugeri-la a todos os outros seres, infortunados seres que nasceram em março, em junho, em novembro. Porque vosso nascimento é pura canção, mesmo que sejais economistas, deputados, capitães-de-corveta.
Uma predestinação lírica presidiu a vosso berço, e que tenhais enveredado por um caminho prático, onde a palavra MAIO significa apenas assembléia-geral de uma companhia de produtos químicos, não tem a menor importância: estais marcados de MAIO, carregais convosco, no canal de vossas veias, invisível, incapturável, imperturbável e aliciante, o princípio de MAIO. E ele jamais permitirá que vos tomem por um simples homem de outubro, e na vossa miúda e radiante biografia há de sempre insinuar a nota íntima, cristalina e melodiosa, de um pequeno acidente feliz, individualizadora do destino humano.
MAIO sois e MAIO continuareis. O uso grosseiro de vossa vida não lhe corromperá de todo a limpidez original; se um dia matardes, se vos venderdes à política, se vos tornardes a vergonha de vossa pátria, ainda assim o lado MAIO de vossa fisionomia continuará indelével, e fará com que se murmure: "Coitado! apesar de tudo, nasceu em MAIO." E tu nasceste em MAIO – assinala o poeta ao fim do canto em que celebra o mês especial, assim como aquele que se inclinou diante do recém-nascido marcado pelos deuses, afiançando: Tu Marcellus eris.Por que?
Decerto não sabeis bem porque, mas sentimentalmente o apreendeis, e, homem ou mulher, os nascidos em MAIO caminham ao peso de uma carga suave – uma andorinha não pesaria menos - , que é o pressentimento, a intuição de participarem de um segredo atmosférico, pois ele está gravado, em hieróglifos, no ar, e no vento perpassa. "Nós os de MAIO..." – tendes o direito de sublimar, em face da miserável situação de nós outros, os do resto do ano (exceto os da segunda quinzena de dezembro, é claro!). E aqui ouso afirmar que vosso segredo é meio-pagão, meio–religioso, de tal modo as coisas se baralham no mundo, e os mistérios se prolongam e se entrelaçam. Porque há em MAIO dois meses: o mês de Maria, e o mês de MAIO propriamente dito. Se sois cristãos romanos, MAIO bate sinos na vossa infância ou na vossa madureza, e aspirais o incenso, entoais o Janua Coeli, Turriss Eburnea e não sei que mais invocações encantatórias, e vos ajoelhais, e assistis à coroação da Virgem, se não a coroais vós mesmos, com a mão antiga e branca que nasce de súbito na ponta de vossos braços adultos. Mas, se não sois cristãos, não faz mal, MAIO ainda é festa, e festa sempre, desde o velho mundo latino, que o consagrava a Apolo e lhe punha à cabeça uma cesta de flores. Apolo, flores, fim do cruel inverno, irradiação da primavera, procissão de palmas verdes, enfeites de casa com verde, tudo verde, verde, verde, e esse ramo florido e enguirlandado que na Idade Média o amigo ia plantar à porta da casa do amigo, a 1º de MAIO, e que se chamava MAIO, e que sugere ao meu austero dicionarista Caldas Aulette esta expressão para definir um sujeito todo enfeitado: "Parecia mesmo um MAIO". Como sugeriu a Camões, em momento de ternura, o doce verso:
Só para meu amor é sempre MAYO.
De resto, o segundo MAIO, o mariano – em que não desfaço, tanto lhe devo eu próprio em evocações e sensações artísticas depositadas no fundo de meu pobre materialismo -, só nasceu mesmo no século XVIII, quando o padre jesuíta Lalomia teve a idéia de transformar paganismo em cristianismo (e muitos de nossos santos, Deus me perdoe, guardam a sombra de divindades ou entidades pagãs, a julgarmos pelo caso de São Sátiro, contado por Anatole France), e dedicou o mês a Nossa Senhora, compondo em 1785 Il Mese de Maggio consacrato alle gloria della gran Madre de Dio. MAIO cristianizou-se, porém muito de sua magia continua ligada ao reverdecimento espontâneo das árvores, ao desatar das águas presas durante 89 dias e 2 horas, na deliciosa falsa contagem dos meteorologistas, às expansões da terra que penetrou em um novo ciclo e aconselha bichos, gentes e plantas a que amem, amem desbragadamente.
Não estou delirando, ó criaturas de MAIO. Tudo isto se passa em outro hemisfério, mas também por estas bandas austrais MAIO é primavera, senão na natureza, pelo menos em estado de espírito, em concordância íntima de valores, em consubstanciações vaporosas de que cada um de nós adquire a fórmula, a qual, ó eleitos, nem sequer precisais aprender, pois a recebestes com o primeiro vagido. Concordo, sem repugnância, em que o nosso mês de MAIO cai no fim do outono. Custa-me pouco aceitar o outono brasileiro, se o vejo, como aqui no Rio, de um azul diáfano, arrepiado por um friozinho que enxuga e perfuma o suor das coisas, tristes coisas urbanas usadas pelo sol do trópico, e por ele restituídas à sua prístina pureza. Não há tempo mais leve, caricioso, humano e coloquial do que este MAIO carioca, revestido ou não de prestígio mundano, porque sorri tanto aos freqüentadores de concertos como aos homens sentados em bancos de jardim público, ao passageiro do bonde Freguesia, ao remador, à datilógrafa do Serviço de Proteção aos Índios, ao médico do Pronto-Socorro, ao senador Melo Viana, aos meninos da Escola Cócio Barcelos, aos pedreiros construindo edifícios, à massa palpitante de uma cidade feita de subúrbios que transbordam até à Avenida Rio Branco: MAIO dá para todos, reparte-se amorosamente entre homens sofredores e homens de boas roupas, como uma conciliação meteorológica, um arco-íris pairando sobre as contradições da cidade. Se bem que, de coração, ele se volte mais, num enternecimento cúmplice, para aquela parte do povo que sua no rude batente, e a que é dedicado, desde de 1890, o seu dia inaugural (1º de MAIO).
Mês de Nossa Senhora coroada de rosas, e de operários que morrem pela causa de oito horas de trabalho no mundo, frio mês das montanhas mineiras, nostalgia de namoradas e rezas, cartuchos de amêndoas que a Irmã trazia da coroação na matriz, que era um grande navio iluminado, conversas no adro, à espera do leilão de prendas, vagos estremecimentos de poesia, formas infantis de um sonho que mais tarde seria inquietação e carinho franjado de ironia – tudo isso vai brotando desta caneta comercial com que escrevo, e baila no ar e me penetra – tudo isso é vosso, é a própria substância de que se tece vossa vida, ó nascidos e bem-aventurados em MAIO! Para quem esta carta é colocada na mala irreal de uma posta feérica.

Sobre o Circo...

2006-04-17T07:54:00.000-07:00

“Hoje tem marmelada?

Tem sim senhor!

Hoje tem goiabada?

Tem sim senhor!

E o palhaço, o que é?

É ladrão de mulher!”

E o GUB o que é?

E o Batman o que é?

E o Papai Noel o que é?

E o homem mais responsável de Lagoa o que é?

De Lagoa, meu!?

É ladrão do meu coração! CF

Sobre a semente...

2006-04-13T12:55:00.000-07:00

fotografia: Robson Moraes

"Eu sou o atalho de todas as grandes estradas por onde passei
das vilas pequenas cidades por onde andei
Herança de casos passados
migalhas do pão consumido
eu sou a metade de tudo que você tem sido
Nas ruas num sol de dezembro eu sou o farol e a contramão
da flor que carregas no peito simples botão
sou parte maior desse germe que prolifera e contamina querendo construir morada em você menina doce menina, doce menina
Eu sou uma parte do pó que compõe a estrada de terra
você é água cristalina lá no pé da serra
Retalhos de noites vividas num albergue pensão ou motel
mostrando caminho seguro um jeito de céu
Eu sou uma parte da noite que entra no dia no alvorecer
você é a semente de tudo eu vivo a partir de você."
(Zé Geraldo)

Nos encontramos...

2006-04-12T06:53:00.000-07:00

Posto 130 - Três Corações

A PÁSCOA

2006-04-10T14:23:00.000-07:00

" - Papai, o que é Páscoa?
- Ora, Páscoa é... bem... é uma festa religiosa!
- Igual ao Natal?
- É parecido. Só que no Natal comemora-se o nascimento de Jesus, e na Páscoa, se não me engano, comemora-se a sua ressurreição.
- Ressurreição?
- É, ressurreição. Marta , vem cá !
- Sim? -Explica pra esse garoto o que é ressurreição pra eu poder ler o meu jornal.
- Bom, meu filho, ressurreição é tornar a viver após ter morrido. Foi o que aconteceu com Jesus, três dias depois de ter sido crucificado. Ele ressuscitou e subiu aos céus.
Entendeu ?
- Mais ou menos... Mamãe, Jesus era um coelho?
- O que é isso menino? Não me fale uma bobagem dessas ! Coelho! Jesus Cristo é o Papai do Céu ! Nem parece que esse menino foi batizado! Jorge, esse menino não pode crescer desse jeito, sem ir numa missa pelo menos aos domingos. Até parece que não lhe demos uma educação cristã ! Já pensou se ele solta uma besteira dessas na escola ? Deus me perdoe ! Amanhã mesmo vou matricular esse moleque no catecismo!
- Mamãe, mas o Papai do Céu não é Deus ?
- É filho, Jesus e Deus são a mesma coisa. Você vai estudar isso no catecismo. É a Trindade. Deus é Pai, Filho e Espírito Santo.
- O Espírito Santo também é Deus?
- É sim.
- E Minas Gerais ?
- Sacrilégio !!!
- É por isso que a ilha de Trindade fica perto do Espírito Santo?
- Não é o Estado do Espírito Santo que compõe a Trindade, meu filho, é o Espírito Santo de Deus. É um negócio meio complicado, nem a mamãe entende direito. Mas se você perguntar no catecismo a professora explica tudinho!
- Bom, se Jesus não é um coelho, quem é o coelho da Páscoa ?
- Eu sei lá ! É uma tradição. É igual a Papai Noel, só que ao invés de presente ele traz ovinhos.
- Coelho bota ovo ?
- Chega ! Deixa eu ir fazer o almoço que eu ganho mais !
- Papai, não era melhor que fosse galinha da Páscoa ?
- Era... era melhor,sim... ou então urubu.
- Papai, Jesus nasceu no dia 25 de dezembro, né ?
- Que dia ele morreu ?
- Isso eu sei: na Sexta-feira Santa.
- Que dia e que mês?
- (???) Sabe que eu nunca pensei nisso ? Eu só aprendi que ele morreu na Sexta-feira Santa e ressuscitou três dias depois, no Sábado de Aleluia.
-Um dia depois!
- Não três dias depois.
- Então morreu na Quarta-feira.
- Não, morreu na Sexta-feira Santa... ou terá sido na Quarta-feira de Cinzas ? Ah, garoto, vê se não me confunde ! Morreu na Sexta mesmo e ressuscitou no sábado, três dias depois! Como ? Pergunte à sua professora de catecismo!
-Papai, porque amarraram um monte de bonecos de pano lá na rua ?
-É que hoje é Sábado de Aleluia, e o pessoal vai fazer a malhação do Judas. Judas foi o apóstolo que traiu Jesus.
-O judas traiu Jesus no Sábado ?
-Claro que não ! Se Jesus morreu na Sexta !!!
-Então por que eles não malham o Judas no dia certo ?
-Ui... -Papai, qual era o sobrenome de Jesus?
-Cristo. Jesus Cristo.
-Só ?
-Que eu saiba sim, por quê?
-Não sei não, mas tenho um palpite de que o nome dele era Jesus Cristo Coelho. Só assim esse negócio de coelho da Páscoa faz sentido, não acha ?
-Ai coitada!
-Coitada de quem?
-Da sua professora de catecismo!"
Luiz Fernando Veríssimo

Sobre viver amando...

2006-04-08T10:06:00.000-07:00

"Pobrideu si nunfôce
maluca dêcijeitim...
a vida num tinha graça
ua parmacêra semfin
nuimendava dia cumnoiti
pêlu gostinhu quidá
de maginá qui uzoutru
sem uvir vaiscutar
os pensamento nasplavra
qui nóis dissemfalá...
puetano quinem doido
prumodi num amufinar
o tar du coração tinhoso
inxiridu in si mostrá
qui mermu pariceno bobo
só veve querenoamar!"

(M. Santana)

GUB, pobridêu si num fosi ocê! CF

Sobre o ponto de vista...

2006-04-01T16:46:00.000-08:00

"Moça na janela, mudando o ponto de vista, a paisagem é ela!"

Sobre o Encontro Feliz!

2006-03-30T14:26:00.000-08:00

"Nós dois estamos procurando tocar os limites da existência.

Os grandes poetas do passado sempre se entregavam à Vida.

Eles não procuravam uma coisa determinada,

nem tentavam desvendar segredos:

simplesmente permitiam que suas almas

fossem arrebatadas pelas emoções.

Hoje, as pessoas estão sempre buscando segurança,

e às vezes conseguem:

mas a segurança é um fim em si, e a Vida não tem fim.

Poetas não são aqueles que escrevem poesia,

mas todos os que têm o coração cheio do espírito sagrado do Amor."

Kahlil Gibran para Mary Haskell

2006-03-29T13:30:00.000-08:00

"Um bom poema leva anos...

cinco jogando bola,

mais cinco estudando sânscrito,

seis carregando pedra,

nove namorando a vizinha,

sete levando porrada,

quatro andando sozinho,

três mudando de cidade,

dez trocando de assunto,

uma eternidade, eu e você,caminhando Juntos!

(Paulo Leminski)

ÔO GUB.. quero ser sua vizinha...... rs... Somos juntos!!!

Sobre a coragem...

2006-03-26T20:29:00.000-08:00

"Coragem verdadeira é ser capaz de ser o que sou, como sou, sem qualquer forma de apologia, pretenção ou vergonha.

A alma que conhece a si mesma tornou-se mestre de si e entendeu a primeira lição da espiritualidade.

Conhecer a si é a maior busca da vida e ser eu mesma(o) é o maior aprendizado da vida.

Coragem é olhar além das restrições da minha situação presente, focar no meu objetivo de vida e mover-me em direção a ele.

Haverá mil pessoas que irão me desencorajar a alcançar minha meta, mas existe uma pessoa rara que irá me encorajar.

Esta pessoa sou eu.

Então o que preciso é saber como me encorajar.

Isto é coragem!

A maior coragem é saber quando dizer "não".

Frequentemente as pessoas nos pedem para fazer algo, mas precisamos ser verdadeiros com a nossa natureza, com o nosso próprio senso de valores. Se somos capazes de dizer não ao falso louvor, prestígio ou suborno, então temos a coragem oriunda da integridade e honestidade." (Brahma Kumaris)

2006-03-18T09:55:00.000-08:00

Sonhos da Menina

"A flor com que a menina sonha

está no sonho?

ou na fronha?

Sonho risonho:

O vento sozinho

no seu carrinho.

De que tamanho seria o rebanho?

A vizinha

apanha

a sombrinha

de teia de aranha...

Na lua há um ninho

de passarinho.

A lua com que a menina sonha

é o linho do sonho

ou a lua da fronha?"

(Cecília Meirelles)

Sobre os Ciclos

2006-03-16T14:14:00.000-08:00

"Sempre é preciso saber quando uma etapa chega ao final. Se insistirmos em permanecer nela mais do que o tempo necessário, perdemos a alegria e o sentido das outras etapas que precisamos viver.

Encerrando ciclos, fechando portas, terminando capítulos - não importa o nome que damos, o que importa é deixar no passado os momentos da vida que já se acabaram.

Foi despedido do trabalho? Terminou uma relação? Deixou a casa dos pais? Partiu para viver em outro país? A amizade tão longamente cultivada desapareceu sem explicações?

Você pode passar muito tempo se perguntando por que isso aconteceu. Pode dizer para si mesmo que não dará mais um passo enquanto não entender as razões que levaram certas coisas, que eram tão importantes e sólidas em sua vida, serem subitamente transformadas em pó.

Mas tal atitude será um desgaste imenso para todos: seus pais, seu marido ou sua esposa, seus amigos, seus filhos, sua irmã, todos estarão encerrando capítulos, virando a folha, seguindo adiante, e todos sofrerão ao ver que você está parado.

Ninguém pode estar ao mesmo tempo no presente e no passado, nem mesmo quando tentamos entender as coisas que acontecem conosco.

O que passou não voltará: não podemos ser eternamente meninos, adolescentes tardios, filhos que se sentem culpados ou rancorosos com os pais, amantes que revivem noite e dia uma ligação com quem já foi embora e não tem a menor intenção de voltar.

As coisas passam, e o melhor que fazemos é deixar que elas realmente possam ir embora. Por isso é tão importante (por mais doloroso que seja!) destruir recordações, mudar de casa, dar muitas coisas para orfanatos, vender ou doar os livros que tem.

Tudo neste mundo visível é uma manifestação do mundo invisível, do que está acontecendo em nosso coração - e o desfazer-se de certas lembranças significa também abrir espaço para que outras tomem o seu lugar. Deixar ir embora. Soltar. Desprender-se.

Ninguém está jogando nesta vida com cartas marcadas, portanto às vezes ganhamos, e às vezes perdemos.

Não espere que devolvam algo, não espere que reconheçam seu esforço, que descubram seu gênio, que entendam seu amor. Pare de ligar sua televisão emocional e assistir sempre ao mesmo programa, que mostra como você sofreu com determinada perda: isso o estará apenas envenenando, e nada mais.

Não há nada mais perigoso que rompimentos amorosos que não são aceitos, promessas de emprego que não têm data marcada para começar, decisões que sempre são adiadas em nome do "momento ideal". Antes de começar um capítulo novo, é preciso terminar o antigo: diga a si mesmo que o que passou, jamais voltará. Lembre-se de que houve uma época em que podia viver sem aquilo, sem aquela pessoa - nada é insubstituível, um hábito não é uma necessidade.

Pode parecer óbvio, pode mesmo ser difícil, mas é muito importante.

Encerrando ciclos.

Não por causa do orgulho, por incapacidade, ou por soberba, mas porque simplesmente aquilo já não se encaixa mais na sua vida. Feche a porta, mude o disco, limpe a casa, sacuda a poeira.

Deixe de ser quem era, e se transforme em quem é."

Paulo Coelho (é dele mesmo...)

Sobre a mulher...

2006-03-08T12:50:00.000-08:00

"Sem dúvida, a mulher,

muito mais que o homem,

traz o futuro dentro dela.
Mais do que o homem ela tem direito a serenidade,

aclarividência e a alegria.

Aliás na velha Índia,

a mulher era considerada metade sonho e metade realidade.

Diz remota lenda védica que quando o deus Iwashria– o divino estatuário – quis criar a mulher, “tomou a beleza da folha,
a graça da corça,
a alegria do Sol,
as lágrimas do orvalho,
a inconstância do vento,
a timidez da lebre,
a dureza do diamante,
a crueldade do tigre,
a doçura do mel,
o calor do fogo,
o frio do gelo,
o perfume das rosas,
tomou de cada coisa um pouco, misturou... e criou a mulher"

Sobre o tempo III

2006-03-07T04:20:00.000-08:00

Fotografia: Guilherme Sanches

"O tempo é muito lento para os que esperam,
muito rápido para os que têm medo,
muito longo para os que lamentam,
muito curto para os que festejam.
Mas, para os que amam, o tempo é eternidade"

(William Shakespeare)

Sobre a gentileza esquecida...

2006-03-04T21:13:00.000-08:00

"É preciso ter força para ser firme,

mas é preciso coragem para ser gentil."

(Tagore)

"É que pra ser homem tem que ter a grandeza de um menino..."

Surge uma estrelinha no céu...

2006-03-04T20:35:00.000-08:00

Na mesma pedra se encontram,
conforme o povo traduz,
Quando se nasce - uma estrela,
Quando se morre - uma cruz.

Mas quantos que aqui repousam
Hão de emendar-nos assim:

"Ponham-me a cruz no princípio...
E a luz da estrela no fim!"

Mario Quintana,
Inscrição para um portão de um Cemitério

Sobre um bom e belo encontro...

2006-03-03T23:37:00.000-08:00

"Eu faço as minhas coisas e você faz as suas

Eu não estou neste mundo para atender às suas expectativas

E você não está neste mundo para atender às minhas

Você é você e eu sou eu

E, se por acaso, nós nos encontramos, é lindo

Se não, nada se pode fazer."

(Fritz Perls)